Les mauvais choix causent des phases imparfaites qui causent des tempêtes.
Je lance des fléchettes sur ma tête de mauvais soldat.
À mi-voix je suis là mais deviens muette, je prends les scuds mais fuis la défaite.
Une bête aux abois, composite de mauvaise tête et de mauvaise foi, sort son squelette mais luit sans éclat.
Cuve à magma d’émois, je vois ma voix contrefaite qui m’inquiète.
Elle me répète qu’elle se noie, regrette son état, rejette son moi.
Pétrie de pourquoi, c’est une mauviette, elle se conçoit incomplète.
Sa coque est un aria saturé de dettes qui reflète une maestria discrète.
Par ici on se rêve comète quand la soie ne se touche pas du doigt.