Ce type est un pur cliché du genre
Dingue que ça existe encore
Installé à une table près du feu,
Il porte un col roulé, se la joue ténébreux
Dehors il pleut, c’est l’automne
C’est pourtant une journée monotone
Mais non, il a sorti son calepin
Il est concentré sur son baratin
Je suis assise plus loin avec une bière
Je le regarde, lui jette des éclairs
Il m’énerve, j’ai envie de l’engueuler
Mais je ne bouge pas, je reste mesurée
Je remonte les manches de mon pull
Pour qu’il voit mes tatouages de crapule
Je l’interpelle mentalement
Pour interrompre son roman
S’il savait ce que je cache derrière le bar
Il fuirait comme un clébard
J’ai tout un autel prêt à l’emploi
Des fleurs, des chandelles et ma propre loi
Je vois bien qu’il ne sait pas qui je suis
Je suis sa Némésis et je le poursuis
Ce faquin d’écrivain mérite la mort
Je le ferai hurler comme un ténor